Coração em Tinta

  Foi numa quarta-feira qualquer — dessas que não pedem comemoração nem justificam lamento — que percebi, com uma clareza quase incômoda, que sou uma pessoa chata. Não do tipo que corrige os outros ou insiste em piadas sem graça. Mas do tipo que prefere silêncio a som alto, profundidade a agito, e um café quente a um open bar lotado. A constatação veio quando, pela terceira vez na mesma semana, recusei um convite para “sair pra desencanar”. Não é que eu não queira desencanar. É que, pra mim, desencanar não envolve multidões, batida eletrônica e conversas gritadas sobre nada. Desencanar, no meu mundo, é andar sozinho pela rua de madrugada, ouvir o som dos próprios passos e, de repente, sorrir diante do absurdo maravilhoso de estarmos vivos num universo infinito e indiferente. Não sei se algum dia fui desses caras do agito. Talvez tenha fingido por um tempo — na esperança de que a alegria alheia fosse contagiosa, ou ao menos convincente. O que descobri é que me alegra muito mais um...

  Tem dias em que acordo com a sensação de que alguém dormiu no meu lugar — alguém parecido comigo, mas de humor curto, pensamentos barulhentos e uma irritação que range como porta velha. Levanto-me, olho no espelho e reconheço o rosto, mas não o jeito. É como se eu fosse visita dentro de mim mesmo, tropeçando nos móveis da casa interior que eu deveria conhecer de olhos fechados. A verdade é essa: às vezes nem eu me suporto. Não é drama, nem poesia barata; é só constatação humana. Temos dentro de nós um condomínio inteiro de versões: a otimista que faz planos mirabolantes às duas da manhã, a dramática que interpreta qualquer atraso como sinal cósmico, a preguiçosa que aperta “adiar despertador” como se fosse religião… e a versão rabugenta — essa mora no térreo, porta sempre batendo, reclama até do vento. Em certos dias, adivinha qual delas abre o portão antes das outras? O problema começa cedo. Vou fazer café e derrubo açúcar na pia. Nem é muito — uma piscadinha de form...